credo gnóstico

I Prece pessoal 

Creio num só Deus vário
fabricado de um saber alto e profundo,
creio na Deusa criadora
feita de mundo.
Creio na Fé dos homens, creio no Amor das mulheres,
amo seus bons profetas e as suas vontades.
Creio na alma dos poetas
e em suas saborosas verdades,
Creio na paixão dos mortais
e louvo o sangue derramado por todas as liberdades.
Creio no Espírito Eterno
de tudo o que existe (e do que não existe)
em nós e fora de nós,
Creio no Universo em expansão
contínua, que é quem escreve por mim
neste pinhal.

Malak N'aura

Capela/Balancho

08/01/2012 

(à tarde... e para que o tempo?) 

II Prece plural

Creio na voz das árvores
e dos profetas,
creio no grande amor das borboletas.
Creio na alma santa
de toda a existência
consciente de si própria,
da besta minúscula
à estrela fatal.
Creio na multiplicidade do Ser
creio na ausência tranquila do nada
e na Idade da Paz que há-de vir
eterna.

Malak N'aura

Balancho

26/08/2012 (à noite... e para quê o tempo?)

Mulher de seio nu

                                                Valete frates

I

Há muitas eras

antes do tempo e do infinito,

surgiste tu bela e terrível: Ideia Triunfal.

Agora, assaltam-nos

os sonhos libertários,

vives na raiva dos humanos em grave grito.

Liberdade:

intangível e brutal,

terrífica e fatal

para os traidores.

Irmandade: fraterna e universal!

Sem peias nem dores,

de todos ser Um

e como carpinteiros

nos amarmos.

Mulheres, Homens,

só são géneros, nada mais.

Jamais os escravos e as grilhetas! Jamais!

II

Tu, esposa minha, deusa sagrada,

até ao fim do Universo

(em expansão e livre combustão).

Pregas teu Evangelho da Verdade,

de que a existência é tão-só a Liberdade

e nada mais haverá para além dessa certeza.

Ouviram-Te então os degredados,

os miseráveis, os famélicos enjaulados.

Beijaram tuas mãos as irmãs massacradas

por falsos homens, por seres sem escrúpulos açaimadas,

exaltaram-te as violadas e os mutilados que se uniram

no coro de Nossa Revolta.

III

Tomaram com sangue nosso

(— Ó senhora minha)

velha prisão de luxos,

degolaram rei e rainha,

na praça pública,

da Vossa Vitória.

Vieram então

tirânicos e traídos oprimir-nos.

Os teus seios livres vituperaram

os corsos e os imperadores,

mas o povo ausente

nunca se rende!

Em 71 gritamos:

— A Liberdade de quem é?!

— É  Nossa!

IV

Chegaste a outras bandas,

demasiado tarde,

teus seios de mãe pátria,

quase secos,

mas agentes na Floresta

animaram lusas almas

de carbono e de fogo vário.

Sangue vermelho

das árvores camaradas,

com seiva exangue

da terra queimada,

fizeram nosso signo divino,

esvoaçar em bandeira verde-rubra.

Venceste em Outubro

os reis de Portugal!

Seu espectro atávico

de tirania ainda paira.

Mas tu dama Fiel à nação nobre

resistes imponente,

com tu seio, livre e Nu

teu sonho presente,

e teus cabelos, (nossos cabelos)

largados ao Vento,

como o homem que caminha rindo

do espectáculo do mundo.

V

Depois da traição atroz

(de um velho de santa tumba)

ficou um sabor pírrico no ar.

Voaram do teu leito cravos sem sangue

para nos purificar do cheiro a Terror.

E só sobraram flores tristes?

Com seus profetas falsos,

suas  meias verdades,

seus logros de amor.

Aos homens e às mulheres de boa vontade:

Saúde e Fraternidade!

VI

Agora, depois dos “fogos de Verão”,

rezo de novo a Ti,

musa e deusa, de outros heróis.

Peço-te o Mundo livre e justo!

Igualdade, Liberdade, Fraternidade: já!

(Que as promessas também se cumprem!

Oh, deusa de ébano e de marfim,

ajoelha-te no verso deste altar republicano.)

VII

Partes no veleiro para outros horizontes,

que nossa Europa, com velhos olhos de carneiro,

não te quer mais aqui.

(e vem franceses à minha casa,

renegar e cuspir na liberdade!)

Vai para onde nunca te viram,

nesses lugares do Islão

leva-lhes um terror novo,

...que és Tu a praga que lhes rogo como Irmão!

leva-lhes teu seio Nu, belo e livre,

leva-lhes teu esgar de evolução

ao deserto da Arábia,

cumprimenta tuas irmãs

com o elixir da liberdade!

E não fiques por aí,

agora que provaste o doce mel de Portugal,

haverás de ser Universal!

Vai-te e planta

Cravos vermelhos de Sangue

para nossa glória,

em toda terra humana,

para lá e para cá da Taprobana!

© Miguel Raimundo

Coimbra, 2006

o profeta de Gabriel

Amaldiçoado foi o rosto do profeta,
longe dos homens e das mulheres permanece o corpo de Maomé.
Vive, no fogo lento da raiva, a Fé
eterna e secreta,
sussurrando promessas de Islão.

A paz de Deus não é a dor do Mahid.
A paz de Alá, vem de Fátima e não de Ali,
entre a guerra e o amor, entre a piedade e a jihad,
nos seus sagrados dilemas o profeta escolheu ocultar-se,
intranquilo nas almas dos mortais.

Gabriel regressa hoje com sua espada de fogo
castiga invejosos, ímpios e todos homens que não respeitam sua mãe.
Longe de vós assassinos, quaisquer promessas de Paz, quaisquer miragens de Islão
procuram virgens para as esventrar, não merecem Seu perdão.
Esta é a voz do Profeta, entre a Verdade e o Alcorão.

M. N'aura

Santarém, 

21/03/2012 (11h05)

Cinco promessas de Império

No chão da fogueira

sete bruxas, a trinta e três vozes,

gritaram: - Morte! Pelas chamas da ira,

pelo poder da vingança!

Jura primeira.

Duas ciganas e um velho jucundo,

nos areais de Belém, agoiram ao

veleiro, uma sina malvada

que ainda aqui vem!

Jura segunda.

Um deus morto e traiçoeiro,

quis para si um reino inteiro

(o de Seu Filho.) Mandou padre seu

para o deserto e nem lá morreu...

Promessa terceira.

Dois monges loucos, mais seu Francisco

juraram à flor de Rosa

seus intentos. Só um Mundo

tem mais idades do que os Ventos!

Promessa quarta.

Um jovem virgem morre desterrado,

dois reis magos o esfaquearam,

Últimos e Imperadores o imitaram.

(Ele nem foi enterrado), mas O Imã permanecerá oculto.

Promessa divina.

Na praia e no céu,

nos telhados dos mundos,

um padre ao fundo da sala

quebrou as grilhetas e viu o Futuro.

Promessa quinta.

Oceanos de segredos,

contados sem medo, sem fio e sem lira.

Por meio de sorrisos de mortos sortidos

Nefastas verdades, com fogo no alto, trouxeram ao mundo.

Promessas de Sorte, promessas da Morte!

Um poeta mitómano voltou à Pátria,

dois doidos juraram sua raiva vã.

O pintor morreu de morte torcida,

Portugal renasceu com cravos na mão.

Promessa esquecida.

Guerras fatais e danças no Sol

deuses zangados quiseram criar.

Profetas hebreus, de mortes só suas,

gritaram: - Perdão!

Palavras de Deus e da Salvação.

Islão é a busca que santo cristão

sonhou. Na cela do quarto

uma Rosa lhe sussurrou:

- Ainda há-de vir a idade da Paz.

Juras de Deus.

Drama em dois actos

No palco da vida,
os sonhos esmorecem
nas cenas lentas
do envelhecer.

Neste palco de estórias
tudo pode ser.
De Reis, de velhas glórias,
de memórias,
de tardes lentas sem entardecer,
tudo inventa em cenas
de faz de conta
tão vivo e tão cruel
que até podia ser.

Nestas cenas intraquilas
resta-nos sobreviver,
sem nunca compreender
se a vida, na verdade,
se esconde  no Teatro
ou a tal Realidade.  

Miguel Raimundo

28/03/2014

Santarém (16h05)

Eleven days in September

On the hedge of our century
lies Death.

I am the god of many arms

the destructor of worlds

— whispered a sinister shadow.  

I came to bring disorder

spread famine, pain

war and chaos.

With me rode the jackals,

ancient and lethal beings,

the basilisk, the sphinx, the dragon

I rewrote old spells,

summoning witches, ogres and all the usual curses.

Rising my scepter high,

I tore apart the heavens invoking storms

startling the seas, shaking the earth

ravishing your homelands.  

As I remember

Death arrived

on the eleventh of September…

With disquiet I understood

there is no place for me

in the world of men.

Instead of pain or fear

all of you cherished me,

like in all wars of legend,

to my surprise and awe,

with hails you greeted Death!

An eye for an eye or blood for blood

this is law of your time,

with mercy, with no tears,

you drink vengeance in the sorrows of rage,

In this village of men

all came to me

hugging Death in our

everlasting dance.

  

I went away .

None of my punishments,

none of my beasts,

not even hell’s doom

could overcome in wickedness,

in the will for war or in terms of dread

the ways of these mortal men.

Not even Death can extinguish the truth.

or inflict more pain to the dally life

of this city of men

where love is no more.

© Miguel Raimundo

11/09/2011 (Original in Portuguese)

11/09/2014 – 23h40 (US English version)

Poema para Sidónio Muralha (ou Sidónio o Poeta dos Homens)

Nunca cedeste, foste Muralha.
Fiel à honra escrita e à graça herdada,
às voltas no exílio da canalha,
a outras terras levaste uma esperança sagrada.

Foste, serás, és... poeta em verso de vida,
quebrando em toda a parte algemas, mordaças e grilhões,
com os olhos das crianças, com as mãos de quem convida,
falas aos meninos, aos homens, às mulheres por dentro dos corações.

Ainda Abril viste nascer, ainda o cravo cantaste
abrindo as portas do sonho
de nossa perfeita caminhada,

De tua vida em poesia és bandeira desfraldada!
Hoje, ainda nos sobra tua utopia de um novo mundo,
uma Terra a amanhecer para além do prédio do fundo!

(por Miguel Raimundo, 2011)

"Abril Depois de Abril" :... vem descobrir o teu!

Estamos tod@s convidados para o lançamento do livro "Abril Depois de Abril", na Associação 25 de Abril, em Lisboa (perto do Bairro Alto), dia 19 de Julho (sábado), pelas 17h. Contamos convosco!

Soneto imperfeito das vitórias

Permanece adiado o sonho
da velha manhã de nevoeiro,
hoje é tempo de vencer as tormentas,
de reconstruir império inteiro.

Nas suas palavras magias,
em vossos a pés a vitória,
entre glórias e alegrias
saiba-se honrar nossa memória.

Tudo o que sobra da poesia
tudo o que restou da glória
que vos sirva de maná,

nesse Mar, nesssa noutra banda de lá
alimentando os caminhos
da velha estrada da vitória.

Miguel Raimundo

(22/06/2014, Santarém 17h15) 

À roda de um vinho velho

O vinho envelhecido
pelo sabor acre
traz-te o prazer
de aqui estar.

Sob este sol
entre amigos...
à tarde tudo
é mais simples.
O vinho acabou
a alegria perdura.

Agora, fazes café
para entreter a conversa
e sair desse mundo de sonhos
e delícias...

mas todos provámos e todos sabemos
que a vida fica dentro da garrafa,
e nos sobra neste copo de vinho,
aquecido pelo tempo.

por Miguel Raimundo

Santarém, 19h51 (04/09/2011)

Amanhã (30/01) "Quatro Estações de Caminhos Cruzados" e "Sou Feliz à minha maneira" de Nuno Vicente em Santarém

"Quatro Estações de Caminhos Cruzados": Hoje na FNAC Coimbra

flores secas

as promessas
que ficam pela metade,
os amores que 
ficaram por fazer,
os livros
que nunca acabarás
de ler
e todas as outras 
estórias por escerver
estão ali
atrás daquela esquina, 
numa das dobras do tempo.

nesse lugar,
vivem esquecidos
outros sonhos e
aventuras,
velhos segredos 
e ternuras
que nunca deixas
de sentir. 

são flores mortas,
sagradas pelo luar, 
enfeitiçadas pelas bruxas, 
marcando, como folhas secas, 
as páginas da tua vida. 

ilustração:

Autumn Leaves

de John Evert Millais

1856

poema por:

 Miguel Raimundo

19/02/2011, (23h54),

Santarém

Estradas rumo ao Sul

Como o voo dos pássaros
partimos rumo ao Sul,
ensombrados por promesas,
empurrados pelo vento suão.

Nestas terras de velhas amarguras,
sob o sol puro,
o ar quente custa a respirar.
Nos caminhos encharcados de arvoredos
encontramos praias de encantar,
esquecemos temores ou medos
engraçando nestes tempos de gozar
em funestas ou efémeras aventuras.

Vaguemos, intraquilos,
como a brisa,
que ao de leve, invade tarde
junto ao mar.
Sabemos por antemão
que outro destino temos,
para além de tardes quentes
e de tempos folgar.
Fiquemos por agora entre sossegos
gozando o sol que põe
nestas estradas rumando
ao Sul.

por Miguel Raimudo

Almograve, 22h15, 30/06/2013

«a conta se faz favor...»

            As luzes de néon foram-se desligando e o dono do café olhava para a mesa do fundo pensando reticente… Deveria pedir-lhe que saísse? Bem, sempre eram quatro horas da manhã e deveria ter fechado às duas... Porque é que aquele estranho e macambúzio personagem simplesmente não pagava e se ia embora? Faltava-lhe coragem, ou melhor, coragem talvez até não fosse a palavra certa. Não era capaz de mandar homem sair. Porquê? Não sabia… mas a ideia de pedir a um cliente que se fosse embora parecia-lhe como que contraproducente, era quase como matar a galinha dos ovos de ouro. Esta metáfora já era, sem dúvida, fantasia a mais, mas era a imagem que lhe surgia na mente sempre que se tentava convencer a mandar alguém embora.

            Apenas duas únicas pessoas existiam ali: ele e o misantropo cliente. Os empregados haviam saído há muito, até as cadeiras já estavam de pernas para o ar em cima das mesas, excepto…, claro, a do fundo. Nessa, o estranho cliente bebia, há duas hora e meia, calma e languidamente, o seu Bloody Mary. Talvez recordando a rainha que emprestou o nome a tão famosa bebida.

            Tornava-se forçoso agir. E se polícia ali passasse? Não seria a primeira multa. Arriscar-se-ia a perder a licença? Apesar de o café ser um passatempo de fim-de-semana, não queria ter de o abandonar. No entanto, pura e simplesmente, não era capaz de se aproximar do homem e dizer-lhe: — Saia, por favor, temos de fechar! — Se ao menos ainda tivesse um dos dois empregados em quem delegar a tão nefasta tarefa.

            O homem da mesa do fundo acendeu mais um cigarro e colocou o maço em cima da mesa, como quem se prepara para ficar. Os gestos dele reflectiam tal naturalidade que parceria ser do mais trivial, estar ali às quatro e meia da manhã a fumar, tranquilamente, num café deserto. Era inútil para o dono tentar convencer-se a fazer alguma coisa e os minutos não paravam, não esperavam... Tiquetaque, tiquetaque, que barulho infernal! E já cinco horas certas marcavam os ponteiros... Cinco e meia da manhã, tiquetaque, tiquetaque, seis da manhã… já não aguentava de sono queria ir para casa. Ir para casa, contudo, significava uma hora de carro, para além disso esse almejado amanhã era segunda-feira e tinha de acordar às nove. Aproximou da mesa do fundo, balbuciando:

            — Olhe, não que eu o queira mandar embora... Mas isto era para fechar às duas… E não sei está ver já são seis...

            — Compreendo, perfeitamente, estava apenas à espera que me pedisse para sair. Olhe, já agora, era conta se faz favor.  

  

© Miguel Raimundo & RELER

23 de Março 1999, 00h40

Santarém

publicado originalmente em: 

RELER – Revista dos Estudantes da Faculdade de Letras, n.º 4, Maio de 2004; 

Viagens fora de mão

No caminho, neste asfalto,
viste o sol iluminar-te
trazendo no regaço destinos
ora vida e de sorte,
ora de azar ou de morte.

A máquina benfazeja,
nas mãos de seres bestiais
transforma-se em monstro de metal
sedento de sangue e de desgraças.

Segues tranquilo tua viagem perigosa,
não fora tais transeuntes
e suas decisões fatais...
O sol alumia a estrada,
oxalá sirva de oráculo de sensatez
entre mortais.


Viagem Salvaterra de Magos/Santarém
20/09/2011 (17h11)

Santarém entre memórias

Santarém menina e moça,

cidade plena de encanto,

guardiã de nossa história

plasmada na memória,

que se esconde em cada canto.

Tudo poderá começar

por Abidis aqui aportado,

que junto a cria de veado

encontrou o seu manjar.

Mas dizem os mais sabidos

que Fenícios nos tempos idos

já conheciam este lugar,

tido por seio da deusa Anta,

a que faz os campos fecundar

Neste egrégio planalto

passaram cá os Romanos

com Templo esbelto e grandes planos.

Aqui estiveram Suevos e Visigodos,

para não falar de outros godos

e os Árabes que cá chegaram,

na sua conquista por fim,

o nome do burgo mudaram

passou a ser Xantarim.

Nos tempos da reconquista

foi do reino de Leão,

depois mudou de mão.

Nosso Afonso primeiro,

com Pedro Escuro, Mem Ramires

e outros bravos de então,

só tomou esta vila

pela porta da traição.

Na era de Afonso terceiro,

sangrou a hóstia consagrada,

esse milagre que aqui se deu

teve brado no mundo inteiro

e o Santíssimo se acolheu

à sua eterna morada.

D. Dinis aqui morreu.

Para cabeça de seus reinos

Afonso o quarto a escolheu.

E outros reis cá passaram,

até se gritou arraial

por Beatriz, rainha de Portugal.

Em novos tempos ousados,

os portugueses aos mares dados

terras estranhas foram buscar

na outra banda do mar.

Somos terra do Infante Santo,

de João de Santarém,

de Duarte Pacheco Pereira

de Estácio de Sá

só para lembrar um tanto

de quantos nasceram cá.

Tivemos Lopes de Castanheda

da gesta da Índia historiador

e sepultado está Cabral

do Brasil descobridor.

Esta cidade de lendas

tem alma de escritor,

ou não fosse "livro de pedra"

e até sonho de amor.

Garret, Herculano ou Guilherme d'Azevedo

todos se cá acolheram

e foram deixando segredos.

Se inspiramos saudades,

fomos sulcando o tempo na invenção

das liberdades.

Sá da Bandeira quebrou

as grilhetas dos escravos.

Salgueiro Maia comandou a revolução,

fazendo, em Abril, nascer cravos

Santarém, menina e moça,

cidade plena de encanto,

guardiã da nossa história

resguardada na memória

que se esconde a cada canto.

Miguel Raimundo

22/02/2013, 21h40

Santarém

Poema destinado ao III Encontro de Poetas Locais

sonhos que crescem

os sonhos que crescem
são como árvores carregadas de frutos,
são quase crianças rompendo o ventre das mães,
são barcos que partem
e regressam ao cais.

os sonhos que crescem
são beijos roubados entre amantes,
são certezas de um horizonte maior,
são a esperança incontida de nada será como dantes.

os sonhos que crescem
estão sempre à espera de um sonho maior.

Santarém

11/03/2013, (21h45)

Sussurros dos pássaros

No entretempo sossegas o momento
escutando o chilrar dos pássaros.

Supões mistérios
no arrulhar das rolas,
sentes um mundo aos tombos
no lufa-lufa dos pombos,
pressentes segredos
no cantar do melro,
invade-te a alegria
de uma voz fugidia,
será a da cotovia?

Com um gestos suaves aproximas-te
do azul imperial do pavão,
afagas depois a simpática codorniz,
sem pejo nem perdão
imaginas jantar com aquela perdiz!

Entre arrufos e grasnidos
os patos aquáticos olham-te com desdém
as galhinas cumprimentam-te como convém
e no que sobra do entretempo
perdes-te teu olhar, nesse momento,
ouvindo sussuros entre faisões.

por Miguel Raimundo

08/02/2013 (15h15)

Póvoa da Isenta/Santarém

Um futuro à beira Mar...

À beira mágoa fica o Mar
e esta vontade estranha de Portugal acontecer.
À beira abismo fica o Amor
e toda a história por suceder.

Somos o povo vagabundo
se a esta Europa aportámos
foi só para a fecundar, aqui não pertencemos
somos Taporbana, somos mundo!

Na esquina do tempo, fica o Mar
saber inventar a torna-viagem
é trazer a Paz ao mundo, é conquistar
o futuro sem promessas, nem miragens.

Miguel Raimundo

Foz do Arelho (25/08/2012, 20h00)